Vittorio Pagano
Il linguaggio che costringe a poetare.

Dell'efficacia fantastica del dialetto poetico leccese che s'è venuto costituendo coi registri del canto e con le movenze della danza: immagini per musica, musica per immagini

Se una storica collocazione dei testi ci demarca un passato lontanissimo, un passato più o meno prossimo e un presente nel quale viviamo, il dialetto poetico leccese, nella sua durata espressiva, e' senza tempo, senza gradualità di sviluppi, identico sempre a se stesso. Come fu, e' e sarà. Una vota maturatosi e pervenuto ad un'efficacia fantastica, s'impose per sempre dei ritmi, dei sensi, delle modulazioni e imperterrito vi si consacro'.

E chi non pensa subito alla Bella Elmiera di François Villon? E il circolo melodico dell'endecasillabo, è di una necessarietà veramente ineluttabile.

Quest'altra l'ho udita a Cursi:

E più bello ancora, alla Rinaldo d'Aquino, ma con un pathos più vivo e accorante è questo congedo d'un innamorato:

Il senso della morte c'e', anche se trapela da un'ipotesi interessata. Quel senso che diventa tormentoso e angosciante in questa reputa del greco martanese, tradotto chissà da chi per i cori delle prefiche:

E, ancora a proposito di morte, ecco un lamento biascicatomi da una donnetta più che ottuagenaria e che non ricordava, anzi non aveva mai saputo, di qual paese ella fosse. Io la scovai a Galatina:

Cantata, sunata, critata: un canto, un suono, un grido, che svolgono la storia della fanciulla morta, della sua agonia tragicamente consapevole, e la trasferiscono sul piano eterno degli sgomenti mortali di noi tutti. E il sapore di lassa monorimica che scaturisce dall'insistenza delle rime in ata, riconduce alle violenze verbali più drammatiche di Jacopone da Todi.

L'ottuagenaria scandiva queste strofette con una monotonia allucinante, ad occhi chiusi, battendo il tempo col piede e col su e giù della testa: senza partecipazione, come avesse saputo da sempre che si trattava di un flatus vocis, di un divertimento canoro. Ed ella, subito dopo, con la stessa espressione, con la stessa indolenza, proseguì:

Dove le quartine perfettamente alternano un verso sdrucciolo e un verso piano, mentre il linguaggio si scaltrisce a tal punto da analogizzare nell'etimo e nella funzione, il verbo mpizzechi (accendi) col sostantivo pizzecata (pizzico). Un'altra canzone nostra, insomma, dice: la pulece e' lu primu nnamuratu. Ma certo con minore eleganza, sia pure con le medesime intenzioni piccanti.

Poi la donnetta mi fece: ''Va bbande moi '' e mi licenzio' come si scaccia un gatto, agitando la mano. Cioè, lo spettacoluccio era finito. Cioè lei sapeva d'aver dato spettacolo (il che forse e' la cosa più significativa). Non solo, ma diventò ad un tratto vivace e ricca di registri vocali. Prese a discorrere coi familiari di patate da sbucciare e di pentole da pulire, e la sua voce non fu più monotona, ma varia, umana, domestica. Non c'era più stasi, la diversione poetica era finita. Come dire un indice, una riprova di quella atemporalità cui abbiamo accennato.

E, per chi voglia materia del genere, ce n'e' di troppa: in raccolte di studiosi, e nella bocca di ogni nostro comprovinciale. Oppure, in confluenze più organiche, più riflesse, più interiorizzate, nelle opere scritte dai maggiori vernacolisti.

Ai quali si giunge, precisamente e finalmente, proprio da siffatte stazioni. Se De Dominicis, d'Amelio. Nutricati, Marangi, Martello, Pagliarulo, ecc. , per nominare i più noti, sono dunque, adesso per noi, di là da ogni intento celebrativo, soltanto delle testimonianze di poesia, i loro versi e non la loro figura reale, il pretesto di una poetica e non di un monumento cittadino, ne vedremo a primo sguardo la nobiltà spirituale, la condizione di superiorità.

Condizione elevatissima, senza dubbio, ma non facile a intendersi. Si tratta d'una aristocrazia come primato d'accettazione, di immedesimazione; come forza inimitabile di sentire e di patire per tutti, nell'unico orgoglio di sapersi umili, nell'unica grandezza da rendersi piccoli. La gloria del provincialismo, insomma. E c'e' tanta ingenuità, in questo dolce sofisma, da conservare per sempre proprio quell'incantesimo che le ambizioni letterarie mostrano d'aver infranto.

Non si sa, decisamente, quanto l'ingenuità sia scaltra e quanto la scaltrezza sia ingenua. E' un'investitura reciproca a priori. E guardiamo in noi stessi, per capire, in noi leccesi - intendo - o nel nostro irripetibile leccesismo, se più vi piace.

Su questa pianura a doppiofondo, su questo tacco d'Italia che assai spesso rovescia la situazione e ci cammina addosso, chi può giurare di non essere uno sbalordito, un ostinato spettatore di magie e di esorcismi appositamente, deliberatamente tramati? E ne siamo consapevoli, ma non vogliamo privarcene. E c'invade una sconfinata tenerezza che fingiamo di non provare. E ci difendiamo, cocciutamente, con il sarcasmo e la causticità, ghignando per non piangere, ironizzando per non commuoverci. Ma succede che anzitutto ci si commuova della nostra stessa condanna all'ironia, e che poi si ritorni ad ironizzare questa complessa e decadentistica commozione - e via di seguito, come le trottole, in un giro interminabile, che rappresenta il nostro bonario e non sempre tollerato maledettissimo. Ogni tanto qualcuno esce dal gioco, ossia comprende tutto. Ma non esce per salvarsi, non pensa minimamente ad evadere. Si accorge invece di come strana e fascinosa sia questa giostra di umori e sentimenti - e se la ferma nell'anima, e la costringe nel sangue, accusandola con gioia e con tristezza, a seconda della sua naturale disposizione. E costui diventa un saggio, o un rinnegato; un veggente o un bestemmiatore; un poeta o un imperdonabile escluso. Se poeta si manifesta, eccolo aristocratico ed ebbro, eccolo entrare, egli solo per tutti, nel dominio di una certezza e di una verità che trovano corpo e ragione stesse del gioco sventato. E per lui, allora, non c'e' più scampo, non c'è che obbedire alla travagliosa e felice maledizione. Per lui, gli affetti, le passioni e i pensieri, anche i più spiccioli, i più legati alla cronaca della casa o del marciapiede, si scandiscono, si versificano, si modulano nella prodigiosa falsità della Letteratura. Onde, senza rimedio, in tale stato di cose, la poesia e' soltanto e davvero vocazione, impegno totale, operazione di vita. Come per i più grandi poeti dell'ultima stagione letteraria d'Italia, i cosiddetti ermetici, a scanso di equivoci. La poesia - si badi bene - quale fatto tecnico nel più alto e necessario senso della parola. Una lingua che si dialettizza, un dialetto che si linguicizza, di dentro e di fuori, nella sostanza e negli accidenti. E mi piace richiamare, a sostegno, le esperienze di qualche nostro autore giovane, come Vittorio Bodini, che è per dare impulso ad una narrativa e ad una lirica classicamente italiane, tipicamente leccesi, perché italiane.

Ogni volta che sorge un poeta dialettale, a farla breve, il nostro dialetto subisce una crisi - e dalla crisi, dalla crisi soltanto scaturisce la liricità. Tranne che i poeti dialettali sorgono sempre, e da sempre; anonimi o con un nome; e, di conseguenza, la nostra letteratura poetica, come s'e' detto in principio, praticamente non si muove, essendo - quello suo - un movimento di rotazione su se stessa. L'unico fatto che differenzia il popolo che canta dal popolareggiante ufficiale, colto, laureato, e' che quello e' innocente nell'operare, mentre questo e' un furbacchione: ma operano entrambi allo stesso modo e danno entrambi i medesimi frutti; l'uno e l'altro producono artificio, cesellatura, materia disincantata e divertita girando nella giostra o azionandola dal di fuori. Onde non si conclude che così: il nostro dialetto e' una crisi permanete del linguaggio, cioè un interminabile fenomeno di poesia dialettale, in questo solo consistendo la sua caratteristica costante ed immutabile. E quando esso si letteralizza, quando fa la voce sostenuta, somiglia chi si veste da cerimonia essendo solito andare scamiciato.

Ed allora, sotto questa prospettiva, ha voglia il De Dominicis di porsi una tematica politica, moralistica ed etica, ha voglia il D'Amelio di entrare con pomposa dignità nel mondo della storia antica; ha voglia il Bozzi di esibire la propria formazione romantica e la propria informazione della più svariata letterarietà; hanno voglia tutti costoro e gli altri di mostrare come sanno architettare un sonetto, un inno, una ballata, un'ode in ligia attinenza ai canoni delle più dotte poetiche tradizionali. Questa loro bravura, questa loro furberia, non ce li rendono grandi, ma cari. Grandi saranno per altri motivi, per ciò che essi ostentano di superare, di rivestire di decoro: per quell'anima dialettale che hanno e che non si smentisce mai, dichiarandosi al contrario sempre più, quanto più si affanna a maturarsi sotto il governo della mente. E non fa nulla se, in tal modo, l'amabilità di un sorriso e' la più adeguata sottolineatura critica di un simile vernacolistico paradosso. Un sorriso vale più di un giudizio se un dialetto vale più di una lingua. E consentitemi di finire anch'io, per tenermi in carattere, con questo aforisma ammiccante e sornione.

Cantano le mamme di Lecce ai piccoli per farli dormire:

Che significa in fondo un maraméo sulla faccia del bimbo: è bello il cuore, e' tutto per te, ma me lo tengo io.

Anche le mamme di Lecce, come si vede sono poetesse da considerare. E sono poeti i figlioletti a cui cantano, se non altro perché, udendo quel canto, magnificamente si impantanano nel sonno, nel sonno che è, per l'appunto, il loro maraméo di risposta.

Vittorio Pagano

* Testo tratto da ''Le celebrazioni salentine - 1° ciclo - ottobre 1952'', ri-publicato da Antonio Verri, in ''Pensionante de'Saraceni'' - Numero speciale Per Vittorio Pagano - 1986 - a cura di Rina Durante.